Escalada (Inacabado)

 

Subo.

Cada passo arranca de mim um pedaço do que fui,

e cola no peito um pedaço do que serei.

O chão range sob a infância,

leve, inquieta, sem saber por quê.

No rosto, um céu limpo.

No olhar, perguntas sem forma.

Sigo.

E o corpo cresce,

mas é o mundo que pesa.

As verdades se dobram ao meio,

como cartas mal lidas,

e a coragem caminha ao lado do medo,

sem que eu saiba quem segura a minha mão.

Ascendo.

A estrada me veste de escolhas,

e me despe de certezas.

A voz engrossa,

mas nem sempre diz o que sente.

O amor arde, mas também calcula.

A fé chama, mas fala em muitos idiomas.

Respiro.

Já não sei se estou chegando ou voltando.

Mas carrego no ombro

as dores que escolhi suportar

e os silêncios que aprendi a cultivar.

No alto,

quando o sol me atravessa,

não encontro respostas.

Só um reflexo em luz quente,

que me acena como se dissesse:

a busca também é casa,

e ser é um verbo inacabado.

L. G. Unger